Sierra Morena es una sierra divisoria que separa la Meseta de la Península de la zona de Andalucía. Dicha sierra tiene una particularidad que la hace única, por la parte de Andalucía es una sierra en toda regla, pero al venir desde el norte no se aprecia esto hasta observar la sinuosidad de la carretera, el cambio de vegetación y el paisaje de rocas grises.

A finales del siglo XVIII y ante la necesidad de conectar Madrid (capital de la nación) con Cádiz (puerta del comercio del Estado con el Continente Americano). Esta necesidad provocó que el arquitecto encargado de dicha labor (Carlos Lemaur) decidiera aprovechar la zanja natural tallada por el río Magaña entre dos macizos rocosos convirtiéndose así en uno de los desfiladeros más impresionantes de todo el continente según algunos reputados viajeros. Tras esta primera ingeniería vino el ferrocarril al que se le trazó una ruta paralela a la primera y finalmente (en 1984) la autovía.

Despeñaperros es un lugar impresionante en el que existen diferentes miradores que harán las delicias del viajero curioso y varias zonas de descanso como la del Salto del Fraile que le permitirá disfrutar de un paisaje único y exclusivo para los viajeros que deciden desplazarse hasta el Desfiladero de Despeñaperros.

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Europa para la mayoría de los argentinos es como volver al hogar de sus padres. Soy argentina, de la provincia de Buenos Aires, y volé tres veces al viejo continente. Cuando pisé Roma un día de verano, y el atardecer cayó sobre nuestros hombros lloré. El perfume del pasto húmedo y de la copa de los árboles me eran familiar. Sentí también olor a tuco, esa salsa que se deja en el fuego largo rato con algo de carne picada y que me parecía deliciosa cada domingo de ravioles en casa de mi abuela Triestina Yolanda, en un pueblo llamado Gral. Rojo, campo argentino.

Las caras cómplices y con cierta soberbia de algunos italianos me recordaban a las de mis primos y quizás, a las del diariero de la esquina. En los españoles encontré algunos rasgos conocidos, aunque en menor medida. Por eso me enamoré tanto de su gente, la alegría expresada en sus artes -la música, el baile-, la vestimenta colorida y cierta firmeza en sus valores. Ambos pueblos latinos son de gritar y hablar mucho, como los argentinos.

Y el mediterráneo. Inemdiatamente caí rendida a los pies de sus calmas aguas. La sabiduría de los barcos de Europa allí; los faros, testigos del comercio mundial del medioevo y el renacimiento. Quería conocer el mediterráneo, luego de escucharlo tantas veces cantar, con suma belleza, al catalán Joan Manuel Serrat. Me emocioné, mucho.  

Continuará…

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Es de noche. Oscura, solitaria, llena de voces. De nocturnas imágenes marroquíes.

Das vueltas hasta el límite hermoso de tu Granada aparición. Haces rondas, vas, venís. Y así, Casablanca es un dolor de muela y mi sueño cumplido.

Vos, mi vida, la aparición hermosa en el hueco de una bolsita de semillas de girasol en una plaza de toros sevillana. Y yo, ahora, soy ese toro triste. Vos, la Torre del Oro.

Y te sigo, me tropiezo, me invaden los errores cometidos, tan empinados como la cuesta que culmina en la innegable Alhambra. Voy a impedirles que enturbien mi amor. Llegaré a la cima donde estallan los relojes y las campanas. La Catedral es mi silencio.

Ahora, ¿qué veo? Que estalla una tormenta en Tolosa que apaga todos los fuegos.
Será por eso que mi deseo te sigue en cada Cadaqués.
¿Seré yo el peor dibujo del buen Dalí?
Será por eso que te acaricio con mis manos de Algeciras doloridas.
¿Será tu sombra la que está aquí? Una luz. El atún y la camisa del bobo. ¿Será tu recuerdo en un Metro de París tardío, bello y de luz? ¿O el hermoso puerto donde ya no llegan los barcos? Pero en Mutriku aún esperan.

Ya sé. Es que te extraño dentro de un opiáceo sueño de un Chechauen dulce.
Y tu cuerpo, tan lejos, se eleva grandioso como el Gibraltar para los débiles; y mis cegueras me hunden por los callejones del cruel Fes, y aún así, bello y obstinado como mis torpezas perfectas.

Ojalá un vasco rayo de sol te comunique mi amor de Gran Vía. Y que los Santos fuegos de Sebastián que ilustraron aquel oscuro cielo dupliquen tu significado en mi alma.

Mi amor es mudo como un minarete, pero sagrado como la fe que allí se despliega.

Gracias por este y aquel sueño del viejo Pirineo. Es el tren que me acuna hasta la tarde de un Toulose desierto, despierto, desesperado.

Es de noche y ahora voy a dormir en alguna de aquellas habitaciones “ballardianas” que refugiaron nuestro viaje. Ojalá continúe como vos continuás en mí. No tengo mapa, pero lo pienso dibujar.

Aunque algunos soldados se tornan concientes en la derrota, no se rinden. Porque saben que rendirse en el amor es la peor de las traiciones.
Las piedras de mi Notre Dame de amor son eternas. Te las regalo todas.

Hubo, hay y habrá algo en mí para vos. No me inunda el desierto.
Creeme.
Porque como dice uno de los temas que te grabé:
“Dicen que hay que amar hasta el fin, sino viene un diablo delicado que no cabe en el alma”.

Creeme. Porque aunque sé que nunca te lo comuniqué con la fuerza del Magreb, te Amo.
Y esta es la noticia del sol. Donde no hay tiempo, ni nunca es temprano ni tarde: es.

P.

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